Chương 158: Razeal giữa phố

Levy chớp mắt liên hồi, ánh nhìn dán chặt vào bóng người đeo mặt nạ giữa đám đông. Hắn ở đây ư? Hắn không ngờ kẻ đó—vị “ông chủ tệ nhất thế gian”—lại xuất hiện lần nữa. Nhất là sau lần trước hắn còn đối xử khá “tử tế”. Chẳng phải đã nói sẽ không quay lại sao? Ấy vậy mà giờ lại lẩn trong bóng tối như kẻ rình rập.

Tới làm gì? Lại muốn ăn chặn… hay cướp mấy lõi nguyên tố nữa? Levy rối bời. Một phần trong hắn muốn bước qua dạy cho kẻ kia thế nào là trách nhiệm của một ông chủ đàng hoàng.

Hàng chục ý nghĩ va nhau chan chát—bực bội có, ngứa ngáy muốn đấm vỡ mặt kẻ sau chiếc mặt nạ có, lại có cả chút tự mãn thì thầm: Thấy chưa, hắn lại cần mình. Nhưng nghĩ gì cũng vô ích—nhất là khi Levy còn chuyện hệ trọng hơn trước mắt.

Troy không đủ kiên nhẫn cho sự im lặng. Giọng vị thiếu niên quý tộc xé tan bầu không khí nặng nề.

“Ngươi nhìn đi đâu vậy? Muốn chết à, thằng kia?”

Chưa kịp phản ứng, bàn tay Troy đã chộp lấy cổ áo Levy, giật mạnh kéo hắn áp sát, buộc ánh mắt hai người chạm nhau. Cú giật khiến cả đám đông ngoài cửa tiệm căng như dây đàn.

Thằng kia? Lông mày Levy giật mạnh. Thằng kia? Hắn hơn cậu ấm này cả chục tuổi, gọi nhóc con còn không sai, vậy mà lại bị đối xử như trẻ vô phép bởi một kẻ chưa đầy mười sáu.

Dù vậy, Levy vẫn giữ mặt điềm tĩnh. Hắn hiểu rõ—đụng vào quý tộc là dại dột. Họ hễ thấy ai kém mình là bắt nạt, thậm chí giết mà chẳng chớp mắt; còn cậu trước mặt trông đúng kiểu ấy.

Hắn ghìm giọng: “Thứ lỗi, công tử… Ta đang cố tìm lời giải thích. Xin cho ta nói vì sao hôm nay phải đóng hàng.”

Trong lòng, hắn thở dài cay đắng. Giờ ta phải giải thích cho cậu nhóc này hiểu rằng đó là việc làm ăn của ta, mở hay đóng là quyền của ta. Chẳng có hợp đồng, chẳng có vi phạm. Nhưng với quý tộc ngông cuồng, lý lẽ nhiều khi không cứu nổi mình.

“Đối tác cung ứng của ta đã chấm dứt hợp đồng,” Levy chậm rãi, hai tay hơi giơ lên như muốn xoa dịu cơn bão. “Người đó bán mũi tên cho ta, còn ta chỉ là kẻ bán lại qua cửa tiệm. Thỏa thuận chỉ kéo dài bảy ngày. Giờ hết hạn, ta không thể nhập thêm. Tên lửa là hàng của hắn, không phải của ta.”

Mắt Troy nheo lại, bực dọc lóe lên trên khuôn mặt non trẻ. “Nghĩa là sẽ không còn mũi tên nữa?”

Lời cậu rỉ ra phẫn nộ. Gia tộc cậu đã thấy tận mắt sự khác biệt của loại tên lửa ấy—đặc biệt, sát thương cao. Họ mua gom từng lô, tích trữ, thậm chí thử nghiệm để tìm cách chế tạo. Nhưng sự đứt quãng—mất hàng hôm qua và hôm nay—đã đập tan kế hoạch. Cậu tới để lấy thêm… hoặc moi ra bí mật.

Levy khẽ lắc đầu: “Không… thật sự là không còn.”

Bàn tay quý tộc siết chặt cổ áo hắn. “Vậy còn bản vẽ? Phương pháp? Ngươi có không?”

“Ta không có,” Levy nhăn mặt khi cổ áo cọ đau vào da.

Ánh mắt Troy lóe tia nguy hiểm: “Vậy người bán cho ngươi đâu? Hắn ở đâu?” Nụ cười hiện ra—một kiểu cười chẳng mang điềm lành. Kiên nhẫn của cậu đã cạn.

Vai Levy chùng xuống dưới sức nặng tình thế. “Ta đã nói rồi… hắn biến mất rồi.” Giọng hắn mang sự mệt mỏi của kẻ biết rằng lời giải thích chẳng nghĩa lý gì với những kẻ cố chấp.

Troy ghé sát hơn, hơi thở nóng rực bên má Levy: “Vậy cho ta tên. Nói chỗ hắn.”

Levy do dự. Mắt hắn lướt qua đám đông, cho đến khi bắt gặp Razeal—đang nửa ẩn nửa hiện giữa những người xem. Ánh mắt hai người chạm nhau thoáng chốc—đủ để nói thay mọi lời.

Khi quay lại, giọng hắn thấp và mệt: “Ta không biết hắn là ai, cũng không biết hắn ở đâu.”

Vừa dứt lời—

Chát!

Âm thanh quất nứt không khí.

Đầu Levy hất sang một bên, rát bỏng lan ngang má. Mắt kính lệch hẳn khi hắn loạng choạng lùi lại, cuối cùng thoát khỏi tay Troy. Hắn xoa quai hàm, nhăn mặt vì đau.

Đám đông im phăng phắc. Không một tiếng xì xào, không cả tiếng dịch chuyển gót giày.

Mọi ánh mắt ghim chặt vào ông chủ tiệm yếu ớt vừa bị con trai một gia tộc Trụ cột tát công khai giữa phố. Chẳng ai dám nhúc nhích.

Vài chủ tiệm quen Levy khẽ cúi đầu, quay mặt đi. Họ nghiến răng mà không nói. Họ biết điều này sai, bất công và vô lý. Nhưng họ có thể làm gì?

Chống lại Gia tộc Trụ cột là tự sát.

Thế là họ lảng đi, giả như không thấy—và âm thầm khinh chính nỗi hèn yếu của mình.

Levy chỉnh lại kính bằng những ngón tay run run. Gương mặt hắn như mặt nạ trống rỗng, dù vệt bỏng rát vẫn hằn trên má. Hắn không cho phép mình tỏ vẻ yếu đuối trước đám đông—nhất là trước kẻ vừa làm nhục hắn.

Nhưng khi đẩy lại gọng kính, ánh nhìn hắn đổi hướng. Chậm rãi, có chủ đích, hắn quay đầu về phía đám đông, khóa mắt vào một người.

Razeal.

Ánh mắt hắn bấu chặt vào kẻ kia, như muốn hỏi: Ngươi sẽ làm gì chứ? Ít nhất… có đòi lại công bằng? Một câu hỏi không lời.

Khuôn mặt mang mặt nạ của Razeal không bộc lộ gì. Chỉ có đôi mắt điềm tĩnh, khó đọc—tĩnh như mặt hồ đen.

Hắn đứng im. Không làm gì cả.

[Thế… chúng ta có định làm gì không, ký chủ? Hắn có vẻ đang cầu cứu. Ngài thấy rồi đấy.]

“Không.” Razeal đáp ngay, không chút lay động.

[Không? Vì sao? Ngài cần hắn, đúng không? Chẳng phải ngài tới đây vì hắn sao? Nếu không giúp lúc này, hắn chắc chắn sẽ không làm việc cho ngài nữa. Tệ hơn, hắn có thể mất mạng.] Giọng hệ thống sắc lại, lần lượt bày lý lẽ.

Nhưng mắt Razeal không hề dao động. Kẻ không tự đứng lên vì mình… thì không thể đứng lên vì ta. Ta không cần kẻ yếu chỉ biết kêu cứu. Ta cần đồng đội. Cần người sánh vai—không phải chú chim non chờ che chở.

Nếu có kẻ tát ta trước mặt hắn, ta phải chờ gì ở hắn—khi đến bản thân còn không dám mở miệng vì chính mình?

Ánh nhìn hắn bình thản đến vô nhân tính; trong đôi mắt sau lớp mặt nạ, không có hứa hẹn—không có gì cả.

Levy nhìn lại, như muốn moi từ đôi mắt kia một tín hiệu—dù là rất nhỏ. Nhưng im lặng đã nói tất cả. Razeal sẽ không nhúc nhích.

Một tiếng cười rỗng muốn trào lên ngực Levy, nhưng hắn nuốt xuống. Vậy ra là thế. Tưởng rằng… có lẽ… hắn sẽ ra tay. Dù gì ta đã làm việc cho hắn suốt bảy ngày, gần như không công. Ta còn giữ kín danh tính hắn, vừa rồi suýt nữa còn liều mạng vì điều đó. Thế mà… hắn chỉ đứng nhìn.

Levy khẽ lắc đầu. Sự thật đắng ngắt trùm lên hắn. Đáng lẽ ta phải hiểu từ đầu. Đừng mong lòng tốt từ hạng người như hắn…

Hắn thở ra, luồn tay qua tóc, rồi chầm chậm quay lại đối diện Troy. Giọng hắn thấp, dằn từng chữ: “Ngài không nên tát tôi.”

“Ồ?” Troy nhếch mép, kiêu căng rỉ ra từ khóe môi. “Rồi ngươi định làm gì?”

Nụ cười mỉa còn chưa kịp nở hết—thì âm thanh bật ra như roi quất.

Chát!

Bàn tay Levy vung lên chớp nhoáng, tát thẳng vào mặt Troy. Đầu cậu quý tộc khẽ xoay theo lực, mi mắt vô thức khép lại.

Đám đông đồng loạt nín thở.

“Vả trả vả,” Levy rút tay về, khóe môi khẽ nhếch. Trong mắt thấp thoáng tia liều lĩnh.

Sóng chấn động lan qua đám người. Họ đảo mắt giữa ông chủ tiệm còn run và vị quý tộc vừa sững lại. Không ai nghĩ Levy dám đáp trả—dù là một phần nghìn.

Trong một khoảnh khắc lạ lùng, Troy vẫn chưa phản ứng. Cậu đứng yên, mắt nhắm, như còn đang xử lý chuyện vừa xảy ra—tựa hồ… đã “cho phép” cú tát ấy.

Nhưng đám hiệp sĩ thì không do dự.

Mắt người gần nhất lóe lại. Trong một động tác trơn tru, thép loáng bật khỏi vỏ. Gã phóng tới như dã thú, đường kiếm xé gió nhắm thẳng cổ Levy—gọn, dứt khoát.

Đám đông hét lên, dúi nhau bỏ chạy.

Levy khẽ thở dài—thân thể chậm chạp như đông cứng. Dù mắt xanh sau kính vừa kịp lóe sáng—nhưng…

Đúng lúc đó—

Sau chiếc mặt nạ, khóe môi Razeal khẽ cong.

Trong chớp mắt, thân hình hắn biến mất khỏi chỗ đứng. Một khắc trước còn ở giữa đám đông, khắc sau chỉ còn một vệt bóng đen và chuyển động.

Soạt—! Và—

Bộp.

Âm thanh nện xuống đất như búa. Thứ gì đó rơi phịch, nặng nề. Những tiếng hít mạnh dồn dập dấy lên, mắt người ta đổ dồn về nguồn âm—một bàn tay bọc thép, bị chém lìa sát cổ tay, nằm chỏng chơ. Thanh kiếm vẫn bị nắm chặt trong cánh tay rời rạc, lưỡi thép cào ken két trên đá sỏi rồi dừng ngay trước mũi giày của một kẻ xem, khiến y hoảng hốt lùi bật, ôm ngực như sợ cánh tay kia sống dậy.

Và cùng khoảnh khắc ấy, một âm vang khác dập nát khoảng không.

Ầm!

Gã hiệp sĩ vừa tập kích Levy bị hất tung như búp bê gãy khớp; thân thể xoay tít, máu vẽ một đường cung đỏ. Hắn nện mạnh vào đầu phố, phá tan một sạp gỗ. Sạp đổ sập, gỗ vụn văng tung, trái cây lăn lóc; tiếng rú bị chặn lại bằng một tiếng sặc ướt át.

Im lặng.

Mọi người chết sững, mắt mở to, nhìn bóng áo choàng giờ đã đứng chen giữa Levy và Troy.

“Hắn thuộc về ta,” giọng Razeal vang ra từ sau chiếc mặt nạ quỷ—lạnh đến rợn gáy. Điệu nói bình thản, nhưng hơi lạnh trong đó xẻ dọc tai người nghe. “Cấm chạm vào.”

Trong tay trái hắn, một thanh kiếm bằng bóng đêm quặn xoắn như sinh thể. Mép răng cưa rỉ bóng tối, nuốt chửng ánh sáng quanh nó.

Levy chớp mắt liên hồi, sững sờ. Một thoáng trước, tầm nhìn hắn như tối bừng sắc lục—nhưng ánh lóe đó tắt ngay khi Razeal xuất hiện. Hắn thở hắt.

Hú hồn… chỉ cách một tấc nữa thôi. Hắn nghĩ. Chậm một nhịp là nguy to.

Hắn thở ra, để mặc cơn nhẹ nhõm tuôn ra cùng hơi thở.

Troy lảo đảo, lắc đầu như muốn tỉnh khỏi cơn mộng. Má vẫn rát vì cái tát, trí óc thì quay cuồng vì biến cố dồn dập: cú vả, cú đâm, rồi cái bóng quỷ này. Thật ra cậu cũng chẳng rõ vì sao mình đã “nhận” cú tát… chuyện gì vừa xảy đến… nhưng không còn thời gian để nghĩ.

“Ngươi…” Cậu lùi một bước theo bản năng. Gót giày quệt trên đá, kéo dài khoảng cách.

Nhưng Razeal không đáp. Hắn chỉ nhìn, không chớp—ánh nhìn xuyên qua mặt nạ như hai hố sâu. Sự im lặng nặng hơn mọi lời đe dọa, thách Troy thử bước.

Tiếng thép dậy lên một lượt.

Choang! Két!

Phần còn lại của đội hiệp sĩ—mười người—đồng loạt rút gươm. Âm thanh lấp đầy con phố bằng sát khí sắc lẹm. Giày giáp trượt nửa bước, thân hạ thấp, cơ bắp lên dây—họ sửa soạn xung phong.

Nhưng trước khi họ nhào tới, Troy nâng tay: “Đợi!”

Các hiệp sĩ khựng lại giữa chừng, mũi kiếm lơ lửng như móng vuốt sắp bổ xuống.

Mắt Troy nheo lại, rà soát bóng đen trước mặt. Sự bình thản không lay, sự vắng bóng sợ hãi… Đây không phải dáng đứng của một tên vô danh đầu đường xó chợ. Là cái gì đó khác—có thể là rất nguy hiểm. Lời cha cậu vang lên: Đừng gây sự nhầm người. Trừ khi chắc thắng.

Cậu gằn giọng để đè nén: “Ngươi là quái nào? Nói ngay… không thì chết chung với kẻ kia.”

Đám đông xao động, người rướn cổ, kẻ thì thào bất an.

Nhưng Razeal không nhúc nhích. Tựa hồ đến thở cũng không. Lưỡi kiếm bóng đêm hơi nâng, mũi kiếm chỉ thẳng vào mặt Troy.

“Tiến thêm một bước,” hắn nói, giọng phẳng lỳ, “ta sẽ giết sạch.”

Trong một nhịp, thế giới như đông cứng.

Gân xanh hằn trên trán Troy. Phẫn nộ nổ tung hàng rào kìm nén. Cậu nghiến răng, tay run lên, chỉ thẳng vào Razeal:

“Giết ta? Ta?!” Giọng cậu vút cao gần thành tiếng thét. “Ngươi có biết ngươi đang nói với ai không? Ta là Troy Rock, tứ thiếu gia nhà Rock—một trong Mười Gia tộc Trụ cột!” Lồng ngực phập phồng, ngón tay chĩa vào kẻ đeo mặt nạ, nước bọt văng theo từng chữ.

“Mở mắt ra đi! Phụ vương ta sẽ xóa sổ cả dòng tộc ngươi chỉ vì câu nói đó!”

Sự ngạo mạn, tin chắc mình bất khả xâm phạm, chảy tràn trong giọng cậu. Đằng sau, vài hiệp sĩ căng vai, nụ cười lạnh thoáng lóe, tin rằng lời thiếu gia là luật.

Razeal vẫn im. Hắn nghiêng đầu nhẹ, như nghe tiếng chó sủa.

Rồi hắn xoay cổ, khẽ “rắc” một tiếng. Lắc đầu.

Thanh kiếm bóng đêm tan thành làn khói đen, biến mất trong không khí.

Troy chớp mắt, cơn giận chững lại một nhịp. Khóe môi cậu cong lên: “Hừ. Biết sợ rồi phải không? Ngươi không biết ta là ai. Giờ thì hiểu. Sợ cũng tốt. Có khi ta sẽ mở lượng khoan—”

Razeal nâng tay, chậm rãi.

Những ngón tay hắn chạm lên mép mặt nạ.

Chỉ một động tác gọn, hắn kéo nó ra.

Mặt nạ quỷ trượt khỏi khuôn mặt.

Phản ứng của đám đông lập tức bùng lên.

Tiếng hít mạnh bật ra cùng lúc. Những tiếng kêu khe khẽ lan ra như lửa bén cỏ khô—sắc và không tin nổi.

Tiếng xì xào vỡ òa, sợ hãi lẫn kinh hãi.

“Là hắn…” ai đó nghẹn giọng.

“Không thể nào… hắn còn sống? Ta tưởng họ sẽ xử hắn trong bóng tối rồi…”

Mọi ánh mắt mở trừng, cột sống đông cứng. Ngay cả nụ cười khinh khỉnh của Troy cũng tắt lịm khi sự nhận ra ập đến.

Chiếc mặt nạ tan thành bụi trong tay Razeal. Khuôn mặt lộ ra—không thể nhầm.

Levy khẽ thở khi mặt nạ rơi, để lộ gương mặt bên dưới. Mắt hắn thoáng nheo lại.

Ta biết mà… đúng là hắn.

Nhưng Levy còn chưa kịp phản ứng thì Razeal đã động.

Bóng tối vặn xoắn bên hông hắn, tụ lại thành lưỡi kiếm đen một lần nữa. Vũ khí rít lên như vật sống, gọt thành hình trong tay trái. Hắn nâng nó không do dự, mũi kiếm ghìm thẳng vào mặt Troy.

Thiếu niên quý tộc khựng lại, vẻ mặt chớp qua sốc, giận, và ngờ vực—những cảm xúc va chạm trong mắt cậu.

Razeal mỉm cười: “Gia tộc Trụ cột, phải không? Thế thì để ta đổi lời cho hợp tai ngươi.” Giọng hắn vang khắp con phố—điềm nhiên mà lạnh như thép.

“Chỉ cần bước thêm một bước, ta sẽ chính thức tuyên chiến với gia tộc các ngươi.”

Những tiếng hô kinh hãi bật tung.

Đám đông giật bắn như bị sét đánh. Mắt tròn xoe, miệng há hốc, có kẻ ôm ngực. Lời thì thầm lan ra như cháy rừng—không tin xen lẫn sợ hãi bò ngang cổ họng.

“Hắn nói… tuyên chiến?!”

“Với nhà Rock? Hắn điên rồi sao?”

“Đúng là kẻ điên như lời đồn!”

Ngay cả Levy—người đã ở cạnh Razeal cả tuần qua—cũng quay phắt, ngơ ngác. Mắt hắn lia qua đường nét nghiêng của Razeal. Tuyên chiến? Từ ấy không lọt nổi vào đầu Levy. Sao có kẻ dám nói vậy—và nói thật lòng?

Còn vì ta? Levy chợt tự hỏi: Hắn muốn gì ở ta đây?

Môi Troy mím lại thành đường chỉ mỏng. Mặt giật khẽ—nhục nhã và phẫn nộ giằng co với bản năng thoái lui. Cậu muốn xé nát kẻ dám sỉ nhục gia tộc mình.

Nhưng rồi thân thể cậu run lên—không phải vì sợ, mà vì sức mạnh.

Nâu đất—mana của cậu—cuộn dậy quanh người, lốc xoáy như bão. Đá lát dưới chân rạn nứt, sỏi nhỏ lăn tăn bởi áp lực. Không khí đặc sệt, như chính mặt đất đang khom lưng trước cậu.

Dĩ nhiên Troy nhận ra kẻ trước mặt là ai. Cậu không mù. Cậu đã nghe về trận hôm qua—sức mạnh và sự liều lĩnh. Nhưng dẫu kẻ này khét tiếng thế nào—dẫu điên rồ đến đâu—Troy cũng không thể để ai phỉ nhổ gia tộc mình mà không đáp trả.

Cậu nhích người, sắp động—thì

Một giọng cắt ngang căng thẳng. Một hiệp sĩ bên cạnh, giáp trụ lạnh lùng, nghiêng người thì thầm gấp gáp: “Thiếu gia, xin đừng.”

Troy liếc sang, giận dữ: “Ngươi nói gì…?”

Giọng hiệp sĩ trầm, chắc như đóng đinh: “Hắn không chỉ điên. Hắn mạnh. Mạnh hơn tất cả chúng ta ở đây gộp lại. Nếu động vào hắn lúc này, chúng ta sẽ chết sạch. Đừng lầm đó là kiêu ngạo. Hắn đã làm điều không ai dám.”

Gã nói tiếp, giọng càng trầm: “Hắn đã tát công khai thiếu gia Areon. Hắn dám chạm vào Thánh Nữ. Vậy mà… vẫn sống. Đó không phải may mắn. Có nguyên do cả. Mọi người hôm qua đều thấy—hắn tay không đấu với Lady Sylva mà vẫn toàn mạng. Hắn nguy hiểm. Chúng ta không địch nổi.”

Tim Troy hẫng đi một nhịp. Cậu biết những lời ấy đúng. Cậu đã nghe câu chuyện, nghe cả lời thì thầm. Dù vậy, nhục nhã vẫn nóng hơn lý trí. Nhưng ánh mắt hiệp sĩ không chớp, và lời lẽ nặng như chì—cậu không thể bỏ qua.

“Xin hãy nghĩ lại,” hiệp sĩ nài. “Vì tính mạng của ngài. Của tất cả chúng ta. Không phải lúc này.”

Troy lặng đi. Cậu biết hết thảy. Nhưng rồi cậu ngước mắt nhìn Razeal.

Razeal chỉ đứng đó—lặng như tượng—nhìn thẳng vào cậu, như thách cậu bước tới.

“Rút,” Troy gằn qua kẽ răng, buộc câu lệnh bật ra. Cậu biết điều đó có thể trông hèn nhát; nhưng phụ vương đã khắc vào đầu cậu: Đừng nhận trận thua chắc. Nếu không gánh nổi, hãy lùi. Gia tộc tồn tại là để bù phần ngươi còn thiếu.

Các hiệp sĩ giật mình trước mệnh lệnh ấy, nhưng không ai dám trái.

Đám đông lập tức tách sang hai bên, hối hả mở lối cho Troy và đoàn hộ vệ. Tiếng thì thầm dợn qua như sóng, chẳng ai dám nói lớn.

Troy quay gót dứt khoát, áo choàng quất một vòng sau lưng; toàn thân cậu căng như dây bật. Cậu rời đi đầu vẫn ngẩng, nhưng bên trong cơn giận sôi lên.

Không phải hôm nay… thì ngày mai. Không phải ngày mai… thì một ngày nào đó. Sẽ đến lúc ta bắt ngươi trả giá.

Cậu không ngoái lại. Không dám. Sợ rằng chỉ cần nhìn, cậu sẽ mất kiểm soát.

Con phố vẫn đóng băng ngay cả khi ái tử nhà Rock đã khuất. Không ai dám nói. Không ai dám động.

Razeal khẽ thở ra, nét mặt không đổi. Hắn xoay người, để lưỡi kiếm bóng đêm tan như chưa từng tồn tại. Không một lời, hắn nắm chặt cánh tay Levy.

Trước khi Levy kịp thốt, bóng tối nở bung sau lưng Razeal—đôi cánh đen trải rộng, che khuất ánh sáng.

Chỉ một nhịp đập, cả hai đã rời khỏi mặt đất. Bụi cuộn xoáy dưới chân khi họ lao vút lên không.

“Cái… cái gì!? Này! Ngươi định đưa ta đi đâu!?” Levy hét toáng, giọng vỡ ra khi gió quất rát mặt. Họ lên càng cao, tiếng hắn càng nhỏ dần, cho đến khi tản vào mây trắng.

Dưới đất, đám đông mới dám thở. Tiếng thì thầm bùng lên.

“Trời ơi, tên đó đúng là điên thật…” một gã đàn ông lắp bắp.

“Hắn vừa tuyên chiến… với gia tộc Trụ cột như không,” kẻ khác rì rầm, không tin nổi.

Một phụ nữ ôm chặt con mình: “Điên thật… nhưng mà…”

Vài chủ tiệm quen Levy ngước nhìn bầu trời. Vẻ mặt họ ngổn ngang: sững sờ, sợ hãi—và có cả một điều gì khác.

“Hắn… bắt cóc Joy à?” một người cau mày hỏi (Joy là tên gọi thân quen của Levy).

“Không, ta không nghĩ thế,” người khác đáp chắc nịch. “Joy trông không sao cả. Với lại các ngươi không thấy à? Hắn vừa bảo vệ Joy.”

“Đúng vậy,” một người thêm vào. “Hắn còn tuyên chiến vì Joy. Nếu không có gì giữa họ, ai lại làm thế?”

Tin đồn rì rầm dày thêm, giả thuyết cháy lan như đốm lửa.

Họ là gì của nhau? Hắn đến bảo vệ, còn dám tuyên chiến vì Joy… ắt phải là chuyện rất quan trọng, phải không?

Ừ, hẳn vậy. Không ngờ Joy lại… không “trong sạch tinh tươm” như ta vẫn tưởng.